Уже за тридцать, вопреки
Уже за тридцать, вопреки
Людским, врачебным ли прогнозам,
Мне молодые старики
Кричат взахлёб - не время, поздно,

И нечего вновь восставать,
Надеяться, играть во что-то,
И тянут, гибельная рать,
В своё почтенное болото.

А я, выдёргивая вновь,
Рукав из потненьких ладошек,
Приподнимаю только бровь,
Не завожу мужей и кошек,

Любовниц или же детей,
Хожу порой в библиотеки.
И мои мысли всё не те,
Что подобают стылым рекам

Житейской правды и тоски.
И пафос тошнотворный тоже
Не оскверняет мне мозги.
В июньский диковатый дождик

Сквозь свет вечерний золотой,
Когда и камень даже дышит,
Словно студент, бегу домой
И стопку книг несу под мышкой.